6. Pasado: nuestros recuerdos

 

6. Pasado: nuestros recuerdos

"Lord".

Pidús, parado fuera de la puerta del dormitorio, llamó a su Lord repetidamente, a pesar de escuchar los gemidos del hombre intensificándose.

"Lord Banebo, los hombres que capturamos han llegado... ¿Qué debemos hacer?".

Tras un golpe sordo, se escuchó un suspiro del Lord. El sonido de pies descalzos acercándose se hizo audible.

La gran puerta de metal se abrió lentamente y Banebo, desnudo, apareció. Detrás de sus anchos hombros, se veía la cama desordenada y el mago postrado sobre ella, pero Pidús bajó la mirada, fingiendo no ver.

"Hay que encerrarlos. ¿Por qué preguntas algo así?".

"... ¿A ambos... se refiere?".

"Ah".

Ante las palabras de Pidús, Banebo recordó que había capturado a dos personas y que una de ellas era la persona que deseaba. Sin ocultar sus ojos, más lascivos que cuando escarbaba en la espalda de Posk hace un momento, Banebo habló.

"A mi pajarito lo dejaré en el primer piso, ¿cómo podría encerrarlo en una mazmorra fría como esa?".

"Sí, sí. Por supuesto. Sus palabras son muy ciertas".

"No debe tener ni un solo rasguño".

"¿A ambos...?".

El estúpido Pidús solo asentía a las palabras de su Lord, sin la menor intención de comprender su significado.

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Tch, Banebo chasqueó la lengua y pateó con todas sus fuerzas la espinilla de Pidús.

"No seas astuto solo para comer como un cerdo, y usa un poco la cabeza, Pidús."

Las mordaces críticas de Banebo cayeron sobre su cuerpo desplomado, pero Pidús tragó su gemido e inclinó la cabeza. Mientras miraba la grasa arrugada en la espalda jadeante de Pidús, la mente de Banebo estaba completamente ocupada por el joven rubio.

Era extraño. El dolor de cabeza que le taladraba las sienes, tan terrible que no podía soportar no tener texto a la vista ni por un momento, se calmaba al ver a ese niño. Y qué decir del aroma a hierba mojada por la lluvia del amanecer.

Aunque Banebo nunca había dado un paseo en el jardín, cuidado por docenas de personas, podía imaginar que así se sentiría al entrar en un matorral húmedo, pues Illusio emanaba un aroma verde. Además de sentir un apetito que nunca había tenido, todo su cuerpo se llenaba de vitalidad, hasta el punto de entregarse a actos sexuales con la frecuencia de un evento periódico. Solo con imaginar ese rostro gimiendo debajo de él.

Solo después de propinarle otra patada en el costado al acurrucado Pidús, Banebo regresó al dormitorio. Posk ya se había vestido con la ropa tirada junto a la ventana. Las densas letras en su espalda delgada absorbían la luz solar, creando una sombra oscura.

¿Tendría Illusio esa altura? Aunque sería igual de delgado, Banebo imaginó rayas rojas grabadas en su espalda, que era solo blanca, e instantáneamente su parte inferior se endureció de nuevo.

Banebo se pegó a la espalda curvada de Posk mientras este se ponía los pantalones, y empujó su pene en el agujero rojo e hinchado.

"¡Ugh!".

Banebo agarró la cintura que caía y movió sus caderas sin piedad, imaginando la espalda blanca que aparecía ante sus ojos. Las puntas de los dedos de Posk, que se aferraban al marco de la ventana, se blanquearon.

¿Cuánto tiempo pasó? Cuando las piernas de Posk comenzaron a flaquear, Banebo aceleró aún más, derramó su semen a su antojo y luego se separó sin remordimiento.

"Prepárate, han llegado".

"...Sí".

Los rastros del coito y la sangre roja se mezclaron y fluyeron entre sus piernas. No le estaba permitido usar el baño del Lord. Posk, que se puso la ropa sobre su cuerpo húmedo, solo abrió la puerta después de recibir el permiso de su Lord.

La luz del sol entraba por la ventana del pasillo del segundo piso de la mansión, donde no había señales de vida. Partículas de polvo, dispersas sin rumbo, se agitaban siguiendo al tambaleante Posk. Incapaz de avanzar ni dos o tres pasos, se apoyó en la pared por el mareo y se mordió la punta de la lengua. Solo entonces pareció recobrar algo de lucidez.

"Ellos..., él ha llegado...".

Sus ojos desenfocados se llenaron de vida. Tragó la sangre que llenaba su boca. El acre olor a sangre pronto sería suyo.

Una sonrisa se extendió por el rostro de Posk, que enderezó la cintura que había perdido la sensibilidad.

***

Banebo, cuya única ocupación era mirar libros todo el día, se vistió y bajó las escaleras por primera vez en mucho tiempo. Pidús, que se acercó cojeando, lo alabó hasta secarse la boca.

"Lord Banebo, al verlo tan arreglado, es tan majestuoso y brillante que este cuerpo apenas puede abrir los ojos...".

Pidús, que se había interpuesto en el camino de su Lord, apurado, fue pateado en la pierna una vez más.

Sin prestar atención a Pidús, que se desplomó goteando saliva, Banebo transmitió su intención.

"¿Dónde está ese niño?".

"Ah. El... el bastardo, el discípulo, está encerrado en la habitación del final del primer piso".

"¿'Bastardo'? Qué manera de referirse a un invitado valioso".

Pidús, que observaba la punta del pie tembloroso de su Lord, se encogió con su cuerpo regordete, temiendo ser golpeado de nuevo. Banebo reprimió la risa que se le escapó y se dio la vuelta.

La emoción que sentía después de mucho tiempo hacía que sus pasos fueran ligeros. Los sirvientes seguían a Banebo en fila. Y al final del pasillo, frente a la habitación de invitados más grande y lujosa, Banebo se arregló el cabello usando el cuadro de la pared como espejo.

Las cuencas hundidas de los ojos de Banebo tenían ojeras oscuras por haber estado mirando libros todos los días. Al darse cuenta de su apariencia, se acarició las cuencas sin razón y le preguntó a Pidús.

"Las ojeras no se ven tan mal, ¿verdad?".

Pidús, que sonreía a pesar de tener el rostro aún húmedo de lágrimas, juntó las manos y dijo. "Por supuesto. ¿Malas? Parece un erudito noble, o incluso un gobernante omnipotente," adulando.

Se escuchaba un llanto triste cerca, pero parecía que a los que estaban fuera de la puerta no les llegaba. Estaban ocupados alabando la apariencia de Banebo y estaban aterrorizados de que el que estaba encerrado en el sótano fuera realmente un demonio que traía la muerte.

"Abre".

Los que custodiaban la puerta se inclinaron ante la orden de Banebo y abrieron las dos grandes hojas de la puerta. Al hacerlo, el cuerpo que estaba colgado de la manija se soltó.

"Vaya, vaya...".

Banebo abrazó a Illusio, que sollozaba tirado en el suelo, y le limpió las mejillas manchadas con una sonrisa descarada.

"¿Por qué ha llorado tanto? Me duele el corazón ver tanta tristeza en su hermoso rostro, Illusio".

"Snif..., snif. Maestro, mi Maestro...".

Illusio estaba tan agotado que no podía pronunciar ni una sola palabra correctamente. A pesar de haber sido transportado en un carruaje suave durante todo el camino hasta la mansión, a diferencia de Creador, Illusio estaba en un estado lamentable. Su cabello brillante estaba revuelto, y sus ojos grandes y redondos, junto con sus mejillas de color melocotón llenas de vida, estaban manchados con lágrimas, mocos y polvo.

Los sirvientes detrás de Banebo intentaron apresuradamente detenerlo cuando él le limpió la suciedad con su manga y le peinó el cabello detrás de la oreja.

"Yo lo haré, Señor".

"Traeré una toalla".

"¿Preparo el baño?".

Banebo, que no hacía caso al parloteo de los sirvientes, giró bruscamente la cabeza ante la voz de alguien que habló sin pensar.

"¿Cómo puede Su Excelencia tocar algo tan sucio?".

¡Slam!

El pequeño cuerpo, que ni siquiera llegaba al hombro de Banebo, salió volando y cayó. Sangre apareció en la boca del sirviente golpeado por la mano de Banebo.

"Te atreves... es una persona que será más valiosa que un bastardo como tú".

Hip. Snif.

Illusio se tapó la boca y jadeó ante la escena que se desarrolló en un instante. Nunca había presenciado a nadie siendo golpeado, ni siquiera en la cabaña con su Maestro, ni cuando ocasionalmente lo acompañaba al pueblo. Lo más aterrador que le había pasado era la espalda de su padre abandonándolo bajo un árbol grande.

El sirviente, que se levantó inmediatamente a pesar de tener el labio partido e inclinó la cabeza, y Banebo, que se volvió hacia él y sonreía, ambos le daban miedo.

Las lágrimas rodaron de sus ojos muy abiertos. A lo largo de ese camino, la suciedad se abrió en una larga grieta.

"¿No tiene hambre? Debe haber sido un largo viaje".

"...".

"¿Preferiría bañarse primero? O.…".

"Maestro... por favor, déjeme ver a mi Maestro".

Sus labios, cubiertos por su palma, pronunciaron las palabras que él no quería escuchar.

"... ¿Qué?".

"Mi Maestro no es un demonio. Parece que hay un malentendido... un malentendido...".

"Quizás".

Banebo, que hasta hace poco tenía un rostro de lo más apacible, se quitó la máscara tan pronto como Illusio mencionó a su Maestro.

"La energía de la muerte que cubrió toda la isla es obra de ese hombre".

"¡No, no es cierto!".

"¿Cómo? ¿Acaso quieres compartir su crimen?".

Illusio encogió los hombros ante la mirada sombría de Banebo. El penetrante aroma que emanaba de él se intensificó, asfixiándolo.

Las rodillas de Illusio, que se agarraba el cuello, se doblaron. La sombra de Banebo se cernió sobre él, que se desplomó en el suelo.

"Le pregunté si moriría con él".

El color desapareció del rostro jadeante de Illusio. Un evento que nunca había anticipado, incluso mientras era arrastrado hasta aquí, estaba ocurriendo ante sus ojos.

Muerte, demonio.

Su Maestro era alguien que se desvivía por los asuntos del pueblo, y consideraba natural dar su parte a un niño hambriento que encontraba. La fe de Illusio en él era tan fuerte como una religión.

Le pareció un pecado haber dudado, aunque solo fuera por un momento, del crimen de su Maestro. El hecho de que él, de entre todas las personas, hubiera tenido esa sospecha le parecía terrible.

Illusio logró levantarse con su cuerpo a punto de colapsar y sacudió la cabeza. La luz del sol que entraba por la gran ventana se rompía en su cabello rubio, iluminando el pasillo. La luz dispersa se concentró de nuevo en los ojos dorados de Illusio. Sus ojos, mirando directamente a Banebo, estaban llenos de convicción.

"Si el crimen de mi Maestro es cierto, por supuesto, yo, su discípulo, estaré con él".

"¿Qué...?".

"Por favor, déjeme estar con mi Maestro. No importa dónde, incluso en el infierno".

Una lágrima cayó al suelo de los ojos que se habían cerrado y abierto con fuerza.

***

Kuk. Ugh... ugh.

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La mazmorra, iluminada por unas pocas lámparas de aceite, estaba llena de todo tipo de hedor. Cuando fue arrastrado por primera vez aquí, era difícil respirar por el mal olor, pero ahora su garganta estaba cerrada por otra razón.

"¿Aun así?".

Un rostro como el de un niño jugando con un juguete se interpuso ante sus ojos. Y pronto, un dolor horrible se infligió en su costado.

"Ugh... nngh".

Apretar los dientes era inútil. La sangre que regresaba por su garganta fue tosida junto con un gemido.

Posk, que acababa de clavar el quinto gancho en el cuerpo de Creador, hurgó de nuevo entre los instrumentos y tarareó alegremente.

"¿Qué sería bueno...? ¿Le aplasto todos los dedos, o.… le arranco la lengua? No, eso no servirá".

Posk tiró y atrapó una tabla de madera plana, se dio la vuelta y le guiñó un ojo a Creador, que estaba colgado de la pared.

"El Lord querrá hablar cuando venga, así que dejaré la lengua".

"¿P-por qué... por qué...?".

Era una pregunta apenas audible. Posk, que rápidamente entendió su duda, caminó como bailando, esquivando la sangre que empapaba el suelo.

"¿Por qué? ¿Viniste aquí sin saber eso?".

"...".

Le gustaban sus ojos inyectados en sangre. Se preguntó si debería insistir en que le dieran los globos oculares una vez que terminara la ejecución.

De hecho, a Posk nunca le gustó ese globo ocular, desde la primera vez que lo vio, no, desde que vio su rostro a través de la bola de cristal. Esos ojos profundos y azules, sin fondo, como el mar que rodeaba la isla por todas partes, de los que no se podía escapar.

"¿Dices que la muerte que comenzó desde el norte no es culpa tuya?".

"Yo... no hice tal cosa".

Su voz, apretando los molares y masticada como la de una bestia, estaba llena de intención asesina. Era una suerte que no solo estuviera atado de manos y pies, sino que el sótano entero estuviera sellado con magia negra.

Aunque Posk tampoco podía usar su magia libremente gracias a eso, no tenía de qué preocuparse, ya que había inutilizado las extremidades de Creador.

Posk colocó unas pinzas de madera en la punta de sus dedos, a los que ya les habían quitado todas las uñas. Y al girar el tornillo lentamente, la cabeza de Creador se alzó hacia el cielo. Las gruesas venas del cuello se abultaron puramente por el dolor.

El dedo anular, aplastado hasta perder la forma, se retorcía como un gusano pisado en el suelo.

"Si confiesas todo con tu propia boca, la vida... no, te enterraré con tus extremidades intactas".

Posk agarró la mata de cabello ya rota y la torció, y un gemido escapó de la boca de Creador, que había perdido el conocimiento. Posk soltó el cabello como si lo arrojara, agarró el gancho clavado en el abdomen y tiró sin piedad.

Uuugh.

Las cejas de Creador se estremecieron con un sonido de rechinamiento de dientes. Posk inclinó la cabeza, lo miró a los ojos y habló sonriendo.

"El Lord vendrá pronto, no debes dormir imprudentemente, maleducado".

Cuando terminó de aplastar los cinco dedos de su mano izquierda, Creador se desmayó, con los ojos en blanco. Incapaz de despertarlo, ni siquiera desgarrando su costado, golpeando su mejilla o derramando agua fría, Posk finalmente se apoyó en la silla en la esquina.

"Bastardo duro...".

Mirándolo flácido, se limpió el borde de la capa salpicada de sangre con fastidio y bebió un sorbo del agua que había guardado en una botella.

"De todos modos, es una vida destinada a morir, preocúpate por tu discípulo".

Posk también sabía por qué su Lord no aparecía después de pasar medio día.

"Qué tiene de importante ese aroma para que intente tocar la estrella del destino...".

Aunque pasaba la mayor parte del año en el laboratorio subterráneo, Posk era originalmente un astrólogo que leía las estrellas. Incluso antes de que sus padres, agobiados por las deudas y el hambre, lo vendieran, ya podía ver el futuro con las cartas desde niño, y después de ser vendido a esta isla y comenzar a servir al Lord actual, se convirtió en un experto en magia prohibida.

Por ejemplo, leer la vida de un ser humano y adelantar la muerte, o sacrificar la vida de otro humano para alguien que sufre una adicción grave.

La sangre en sus manos no era solo esta. El hecho de haber creado un espacio así en el sótano de la mansión era, en primer lugar, para satisfacer todos los deseos de Banebo, el Señor de la isla, por lo que el hecho de que hubiera cuerpos humanos desmembrados apilados en un rincón era un secreto que solo él y su Lord conocían.

Como si eso no fuera suficiente, el Lord había arrebatado más vidas para obtener a una persona. Más vidas que las personas enterradas bajo el campo donde Creador había dicho que debían detener la siembra.

"Huff...".

Posk estaba agotado, después de meses de controlar la esperanza de vida del padre de Banebo, de tener que deshacerse por separado de los restos óseos descartados que ya no podían ser enterrados bajo el campo, y además de tener que ofrecer su cuerpo a Banebo.

Solo se mantenía en pie gracias a una poción que aumentaba la vitalidad, y a diferencia de su cuerpo, que podría colapsar en cualquier momento, su mente estaba más clara que nunca.

Posk, que apenas se sentó con su cuerpo a punto de caer, sintió el aroma de la persona que veneraba.

"Ha llegado".

Banebo, que se había deshecho incluso de Pidús, que se movía como una sombra cuando venía aquí, caminó lentamente por el pasillo oscuro. Al ver su atuendo pulcro, a diferencia de otras veces, Posk, que se había puesto en guardia sin querer, inclinó la cabeza para ocultar sus ojos antes de que su Lord se diera cuenta.

"Bienvenido, Lord".

"La confesión".

"Aún no...".

Banebo frunció el ceño al ver a Creador colgado y caído. Se abanicó las manos para ahuyentar el mal olor y se dio la vuelta. Inmediatamente, sus ojos insatisfechos se dirigieron a Posk.

"¿Lo has dejado en ese estado y dices 'aún no'? Modérate, Posk. ¿Qué dirán los residentes si lo ven así en el lugar de la ejecución, eh?".

"Lo siento".

"Soy el Señor misericordioso de la isla, sería inapropiado torturar a un criminal hasta dejarlo hecho jirones".

"Sí. Tendré cuidado".

"Terminemos esto en silencio y rápidamente".

"Mi mago de confianza," dijo Banebo, y su mano acarició la mejilla de Posk.

Posk, que se derritió lánguidamente con solo un toque, solo miró la espalda de su Lord saliendo del sótano. No quería pensar por qué sus pasos eran tan rápidos, o qué lo esperaba en la superficie. Solo sus labios, que se movían para llamarlo, llenaban su mente.

Era él quien había entregado su corazón y su alma a su Lord. El mago, dispuesto a cumplir cualquier deseo de su Lord, levantó su capa y sacó una poción.

Era para sí mismo, que vivía con heridas debido a que su Lord a menudo sustituía su deseo sexual con violencia. Aunque no le gustaba usarla en un hombre que pronto moriría, era la orden de su Lord, así que no tenía otra opción.

"¿Acaso un bastardo como tú sabrá agradecer?".

Al sacar los ganchos que estaban clavados en el cuerpo inconsciente, la sangre brotó entre los músculos que convulsionaban por el dolor. Recogió un trapo tirado en el suelo, limpió la sangre superficialmente y esparció la medicina sobre ella. Los músculos y la piel abiertos se retorcieron como si estuvieran vivos.

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La horrible herida que cubría su abdomen en solo un día recordaba la tragedia ocurrida en el sótano. Posk, que le permitió un breve descanso al cuerpo que sería desfigurado innumerables veces hasta el momento de la ejecución, abandonó la mazmorra.

Al pasar por la entrada del sótano custodiada por dos soldados, vio a Banebo parado solo al final del pasillo. El solo verlo allí, mirando fijamente la puerta sin moverse, le hizo suspirar.

Detuvo a Pidús, que pasaba a su lado con una cara que mostraba claramente su insatisfacción.

"¿Por qué está el Lord parado así?".

"¡Cómo voy a saber yo!".

Pidús se encogió con su cuerpo regordete, pareciendo notar la expresión de Posk bajo su capa ante su repentino estallido de ira.

"Ah, no, lo siento, Mago...".

Pidús llevó a Posk detrás de la esquina, lejos de que su Lord pudiera oírlo, y comenzó a quejarse como si nunca se hubiera enojado. Se quejó de que su Lord había llevado a un insignificante a la mejor habitación de invitados, y de que estaba desconcertado por el comentario insolente del objeto, que dijo que prefería morir. Pidús parloteó sin cesar, sin importarle que su saliva salpicara.

Al escuchar que Banebo estaba parado así, sin saber qué hacer con el bastardo que había estado arrodillado durante horas pidiendo ser llevado con el que estaba encerrado en el sótano, Posk sintió un repentino ataque de rabia.

Tenía ganas de matarlos a todos, incluido ese bastardo.

'Si miro a ese niño, me desaparece el dolor de cabeza. ¿No es increíble, Posk?'.

'Y qué misterioso es su aroma, nunca he estado en un bosque mojado por la lluvia, pero seguro que huele igual'.

Después de visitar la cabaña de Creador, Banebo solo había hablado del joven durante días. Y se puso peor después de llevarlo a la mansión con el pretexto de la tierra que no debió haber sacado a colación.

'No me gusta que solo siga a ese tipo, su Maestro'.

'Es sospechoso que ese mago siga ocultando cosas'.

'¿Maestro? Qué risa. Es un Epicé, seguro. Por eso lo oculta'.

Las palabras que Banebo pronunció después de que una tormenta pasara, mientras miraba en silencio las espaldas de los dos que se iban de la mansión montados en un solo caballo, eran algo que Posk ya había anticipado.

'Debo tener a ese niño, Posk'.

'¿El mago? Mátalo. Eso es todo, ¿no?'.

Porque su Lord nunca se rendía en lo que se proponía, en el objeto que ponía sus ojos.

***

La única razón por la que Banebo pudo ocultar completamente su naturaleza retorcida fue gracias a los esfuerzos constantes, e incluso crueles, de su padre. Aunque el propio Banebo consideraba a su padre como un hombre frío y sin corazón.

Cuando apenas salía de la adorable infancia, Banebo parecía digno del título de único heredero del Señor de la isla. Nadie pensó que el hecho de que el niño, que apenas había aprendido a leer, se encerrara en la biblioteca todo el día, saltándose las comidas, fuera un síntoma de enfermedad.

Fue su madre, que amaba inmensamente a Banebo, quien comenzó a encontrar extraña esta actitud que continuó desde niño hasta joven.

Ella, cuyo cuerpo se había debilitado desde el nacimiento, y a quien le resultaba difícil salir de la mansión después de dar a luz a Banebo, libró una guerra constante con su hijo, que se sentaba en un rincón de la biblioteca, construyendo un castillo de libros.

Era muy raro que Banebo bajara al comedor, apenas mirando la comida que le servían. A lo sumo, si su padre lo reprendía y lo obligaba a sentarse por la fuerza, solo sorbía una bebida y luego volvía a hundirse en sus libros.

Banebo, que ni siquiera prestaba atención a su madre que le suplicaba llorando, solo salió de la biblioteca por su propia voluntad para asistir a su funeral. Los que asistieron al funeral de una semana hablaron de las excentricidades de Banebo durante un tiempo. De cómo no apartó los ojos del libro que tenía en sus manos, excepto por el breve momento en que recibió a los dolientes que venían de ultramar.

Así, el Señor de la isla se dio cuenta de que su único hijo tenía un alma que no podía sobrevivir ni un momento sin texto. Desde entonces, trajo a médicos de renombre del continente, a magos con fama de milagrosos y a representantes religiosos, pero nadie pudo romper la obsesión de Banebo por los libros.

Finalmente, el Señor, que comenzó a prepararse para su propia muerte después de la de su esposa, tuvo que tomar una decisión aterradora para criar a Banebo como su sucesor.

Apiló todos los libros de la habitación de Banebo en la biblioteca y cerró la puerta con llave. Después de advertir que cualquiera que abriera la puerta sin permiso sería castigado con la muerte, Banebo no salió de su habitación durante tres días.

La comida dejada frente a la puerta no disminuía, y los ruidos de raspar y limpiar dentro de la habitación continuaron día y noche.

El Señor de la isla, que abrió la puerta cerrada a la fuerza, se desplomó, incapaz de superar su dolor ante la escena que se desplegaba ante sus ojos.

La habitación, lo suficientemente grande como para albergar una casa entera, estaba llena de letras en las paredes y el suelo. Las letras negras que comenzaban en una pared eran todas las que estaban en la cabeza de Banebo.

Las letras negras, de un tamaño escalofriantemente uniforme, continuaban a lo largo de las paredes, terminando en la esquina de la tercera pared. Y allí comenzaron las letras rojas.

Las letras que cubrían una pared entera estaban cambiando de color, volviéndose marrones a medida que perdían su color original.

¿Sería porque ya no quedaba espacio en las paredes?

Las letras rojas que fluían de la última pared invadieron el suelo. Y Banebo estaba sentado al final. Con las manos manchadas de sangre, movía los dedos, murmurando palabras ininteligibles.

Banebo, que no se dio cuenta de que el Señor de la isla y su única familia estaba detrás de él, movía sus dedos cubiertos de sangre para dibujar los textos grabados en su memoria. No le importaba que las lágrimas llenaran los ojos de su padre, que estaba en cuclillas, ni que los sirvientes parados fuera de la puerta se taparan la boca con caras pálidas.

'Panta... en kairōi..., esti'.

Banebo, de casi veinte años, tenía un físico que ni su padre podía manejar. Posk fue la persona enviada para tratar a Banebo, que estaba encerrado en un sótano sin luz, por orden de los robustos sirvientes.

Posk, uno de los discípulos del mago que vino del continente para tratar a Banebo, se quedó en este lugar, dándole la espalda a su maestro por alguna razón. Para ser exactos, Posk se había ofrecido como sirviente, diciendo que trabajaría en la mansión, y se había convertido en una de las manos derechas del Señor de la isla gracias a sus habilidades.

"¿Puedes hacer que no muera... y que parezca normal, aunque no lo esté?".

La pregunta del Señor de la isla, que no podía controlar su dolor, era casi un murmullo. Posk asintió en silencio ante el Lord, que parecía lamentar perder a su hijo después de su esposa, y a la vez temía a su hijo enloquecido, y caminó contento hacia el sótano.

Posk no se separó de Banebo, que estaba detenido como un criminal, durante diez días.

Las heridas en sus dedos ya habían sido tratadas el primer día. En el espacio donde el texto había desaparecido junto con el sol, Banebo era como una bestia. Gritaba como un animal y forcejeaba para que lo liberaran.

Posk, que no podía satisfacer ninguna de sus peticiones sin la orden del Señor de la isla, solo le susurraba las mismas palabras al oído.

Ese susurro fue escuchado solo por Posk y Banebo, nadie más. Ni los soldados que custodiaban la escalera del sótano, ni los sirvientes encargados de las comidas, podían decir más que la condición de Banebo estaba mejorando poco a poco.

Nadie sabía qué había pasado entre ellos, o más precisamente, qué promesa se habían hecho.

Diez días después, un demacrado Banebo buscó a su padre.

Todavía atado a la cama, Banebo miró a su padre con ojos tranquilos, sin decir más tonterías. Al ver a su hijo, el Señor de la isla palmeó silenciosamente el hombro de Posk. Desde entonces, Posk se convirtió en el sirviente más cercano de Banebo.

"¿La comida debe ser llevada a la biblioteca?".

Fue Pidús, con su nariz de cerdo temblando, quien sacó a Posk de sus viejos recuerdos.

"Así será".

Después de que el viejo Señor de la isla colapsara y su hijo se convirtiera en el nuevo Señor de la mansión, el estatus de Posk también aumentó. Aunque parecía que todos los asuntos de la isla, incluida la mansión, se llevaban a cabo por la mano de Banebo, la realidad no era esa.

Posk apretó las manos que se crispaban sin querer mientras pasaba por delante de la puerta donde su Lord había estado parado como una estatua hasta hace poco. Quería maldecir al bastardo que estaba sentado en la habitación de inmediato.

Era posible con solo mover un dedo, ya sea para matarlo en el acto o para transformarlo en una criatura inferior a un gusano. Si tan solo su Lord no se hubiera encaprichado con él.

Posk suspiró sin hacer ruido y subió las escaleras que conectaban con el segundo piso. Como Pidús se había ido para preparar la cena, solo se escuchaba un par de pasos.

El pasillo que conducía a la biblioteca, donde siempre estaba su Lord, no tenía ningún cuadro. Hubo un tiempo en que la pared, cubierta con la caligrafía de Banebo, comparable a la de un gran maestro, estuvo llena de cuadros, algunos de los cuales valían lo mismo que una casa en el continente. Posk, recordando al anciano que amaba las pinturas con colores especialmente vibrantes, se dio la vuelta y miró el pasillo cubierto por la oscuridad.

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Al final de la oscuridad, le pareció escuchar el jadeo del anciano acostado en una habitación humilde. No sintió culpa. Podía cumplir cualquier deseo de la persona que amaba, incluso si era peor que esto. Adelantar la muerte de ese insignificante anciano era una gracia de su Lord, quien le había concedido una misericordia, como su nombre.

Posk apartó la mirada apresuradamente y aceleró el paso. Frente a la puerta que infundía respeto solo con mirarla, se arregló la ropa y el cabello. Finalmente, inclinó una pequeña botella que sacó de su capa y la aplicó en varias partes de su cuerpo. Un ligero olor a hierba desconocida flotaba en el aire.

Posk, que se aplicaba el perfume hecho de una hierba que se decía que se parecía al aroma de alguien, sentía la autocompasión desmoronarse bajo la expectativa en su rostro.

Se frotó la cara con brusquedad y llamó a la puerta con cautela.

"Lord, ¿puedo entrar?".

La respuesta, ‘um’, se sintió distante. Parecía estar sentado en el escritorio junto a la ventana, que estaba cubierta con un paño negro.

Posk desapareció por la rendija de la puerta que se deslizó suavemente a pesar de su peso, y poco después, un gemido lastimero comenzó a escucharse.

Pidús, que había traído la comida acompañado de sirvientes porque uno solo no bastaba, se fue de allí, acostumbrado al sonido vergonzoso que se filtraba por la puerta. Incluso antes de que su figura regordeta desapareciera, un agudo sonido de fricción seguido de gemidos continuó en la biblioteca durante un tiempo.

***

"Quiero sus ojos".

Banebo, mirando a Posk tirado en el sofá, dijo algo inesperado.

"... ¿Qué?".

Posk, que apenas se levantó con la cintura aún ardiendo por los golpes del cinturón, se secó las lágrimas por miedo a que su Lord chasqueara la lengua y preguntó de nuevo.

"Los de ese niño".

Posk, que por un momento pensó que su deseo de robar los ojos del mago había sido descubierto, supo que su Lord no se refería a él. Ocultando su rostro que se había distorsionado al fingir que se vestía, Posk habló sumisamente como de costumbre.

"¿Se los traigo?".

El cuerpo que estaba de espaldas se giró hacia él con un silbido de aire, y un destello apareció ante sus ojos. El olor a sangre llenó su boca, rota por un solo golpe.

"Solo inténtalo. Te desgarraré las extremidades".

"Lo siento".

No se sabía si su respiración agitada era por el coito o por la ira. Banebo, que simplemente regresó a su lugar habitual, abrió el libro que estaba leyendo antes de abusar de Posk. Y sin siquiera mirarlo, desgarró el corazón de Posk.

"Baja y dale de comer".

El Lord, que se preocupaba por otro en lugar de la comida de su mago, que había sido su mano derecha durante más de diez años, no le dio ni una mirada a Posk mientras salía de la biblioteca.

Mientras escuchaba los jadeos que contenían gemidos a cada paso, la mente de Banebo estaba llena de la imagen del joven que había visto hace unos días.

El cuerpo, que solo podía describirse como delicado, cuando se desnudaba, parecía una escena de una obra de arte preciada de su padre. La elegante curva de su espalda, los pezones rosados clavados en su pecho plano, y la cintura cóncava atrapada en las manos de ese bastardo, parecía frágil, como si pudiera romperse en cualquier momento.

Lo que capturó su atención más poderosamente que el cabello que brillaba como el sol incluso bajo la tenue luz de las velas, no eran otros que sus ojos.

Los dos ojos fijos en el que estaba encima de él estaban llenos de afecto inquebrantable. Los dos cuerpos entrelazados se exploraban con tanta ferocidad que la mesa se tambaleaba.

La esfera de Posk, que podía ver cualquier cosa, se inutilizó el día que Creador llegó a la mansión.

"Parece que el bastardo ha puesto un campo de fuerza".

Posk inclinó la cabeza, diciendo que el poder de la esfera no funcionaba solo en la casa donde residían el bastardo y su discípulo.

"¿Un campo de fuerza? Rómpelo. Eso es todo, ¿no?".

Banebo lo dijo con calma, mirando la coronilla despeinada de Posk. Él había prometido que podría lograr lo que quisiera. Lo que dijo sobre que su destino y el de Posk estaban conectados o algo así, le parecía ridículo entonces y ahora.

"¿No puedes?".

Ante la burla, los hombros de Posk se encogieron aún más. Banebo salió de la mansión, dejando atrás a Posk, que se sobresaltó incluso con el sonido de él levantándose.

Si la esfera no funcionaba, él mismo lo vería con sus propios ojos.

Qué estaba ocultando ese bastardo de Creador.

El camino hacia la pequeña casa al otro lado del jardín estaba tan oscuro que no se veía un paso adelante, como si incluso la luz de las estrellas estuviera dormida. Los pasos que lo seguían se aceleraron, y de repente una mano salió por su derecha.

"Toma esto".

Posk le había entregado una pequeña piedra. Banebo atravesó el vasto jardín confiando en la piedra, que brillaba como un fragmento de sol, no se sabía qué truco había usado.

Oyó un murmullo de Posk unos pasos detrás de él. Y de repente, el sonido desapareció. No, sería más exacto decir que la presencia desapareció.

Banebo había oído a través de un comerciante que visitaba la isla que algunos magos en el continente estaban investigando artes prohibidas. El comerciante que había alardeado de lo que había oído, sin saber que uno de ellos estaba aquí, no salió vivo de la isla.

Banebo se burló al recordar cuán ridículo se veía el rostro del hombre justo antes de que su vida se apagara.

Mientras pensaba en esto y aquello, la casa baja de dos pisos pronto apareció a la vista. Un aura sofocante se hizo más densa, y Posk se acercó y susurró.

"Como se esperaba, el bastardo puso un campo de fuerza. Parece que su propósito es detectar a cualquiera que se acerque, ya que comienza desde el jardín de ese lado. Como he borrado mi presencia, no se dará cuenta".

Los labios de Posk estaban tan cerca que rozaban su oído. Pero no sentía ningún aroma de él. Si Posk hubiera sido un Epicé, aunque no fuera Illusio, ¿se habría sentido un poco más atraído? Banebo negó con la cabeza ante el pensamiento repentino, empujó a Posk y se acercó a la casa.

Banebo, que tenía la intención de entrar en la casa ya que Posk había usado su habilidad, se detuvo frente a la ventana. Olvidando todo, tanto la intención de espiar al que estaría dormido como la de rebuscar si escondían algo sospechoso, se quedó absorto en el acto sexual que se desarrollaba al otro lado de la ventana.

Los cuerpos entrelazados bajo la tenue luz de las velas brillaban por el sudor. Cada vez que el mago, completamente desnudo, se movía, sus músculos de la espalda se abultaban y se hundían. Los muslos que pisaban el suelo eran firmes, en contraste con el movimiento flexible de su cintura.

Aunque cualquier mujer se habría quedado boquiabierta al verlo, lo que cautivó los ojos de Banebo fue la pierna blanca y delgada, diferente a la del bastardo.

Dos piernas que sobresalían junto al cuerpo que parecía invulnerable a cualquier cuchilla, brillaban como mármol. Los pequeños pies aleteantes, doblaban los dedos por el placer, y a veces empujaban el hombro ancho de su Maestro, como si el movimiento fuera demasiado para ellos.

Molesto por solo poder ver las piernas, Banebo se movió a otra ventana. Su entrepierna estaba rígida, lo que hacía que caminar fuera incómodo. Banebo, que se acarició rudamente la parte delantera de su pantalón, finalmente se encontró con la vista que deseaba.

Al pararse en la ventana del lado de la cocina, las figuras se acercaron como si pudiera tocarlas con la mano.

Los pezones rosados cubiertos de marcas de mordidas, y la clavícula donde el sudor se había acumulado íntimamente, estaban vívidamente ante sus ojos. Parecía que su aroma almizclado rozaría su nariz en cualquier momento.

La mano que intentó agarrar el cuello de su Lord, que se acercaba un poco más, cortó el aire en vano. Gracias a que Posk había borrado su presencia, no podían escuchar sus voces. Los labios del mago se movieron como si estuviera diciendo algo, e Illusio, que miraba su rostro, sonrió radiantemente.

Sin duda estaba respondiendo. Tan pronto como los labios de Illusio se crisparon, los dos se besaron lujuriosamente. Y luego, el acto sexual comenzó de nuevo.

Banebo permaneció en el mismo lugar hasta que apareció la estrella del amanecer. Sin saber que Posk, parado detrás de él, sudaba frío por el esfuerzo que estaba haciendo, Banebo se sumergió en su acto.

Para ser exactos, en sus ojos.

Podía saberlo incluso sin escuchar sus voces. Lo que estaban diciendo, cuán fervientes palabras de amor se estaban dedicando el uno al otro.

Los ojos de Illusio, que se parecían a una estrella, emitían luz solo hacia una persona. Un afecto aterradoramente firme se intercambiaba entre los dos, una promesa de que no dejaría de iluminar al otro, incluso si él mismo se consumiera y desapareciera.

De repente, la ira se apoderó de él.

El brillante afecto entre el mago rural y el huérfano Epicé sin nombre le recordaba cuán miserable había sido su propia infancia.

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Su madre, que nunca lo abrazó cálidamente y murió débilmente vigilando su cama, y su padre, que cerró la biblioteca sin preguntarse cuán doloroso era para él no tener texto a la vista, y peor aún, lo encerró en el sótano.

Le había quitado el habla y la vida al anciano que, en lugar de enfatizar la importancia de gobernar la isla hasta el agotamiento, no le dio ni siquiera el más mínimo afecto. Se sintió aliviado en ese momento.

Pero ahora no.

Le daba risa cada vez que leía toda la literatura que cantaba al amor. Pensaba que la vida del autor no debía ser diferente a la suya, para escribir con tanto anhelo sobre algo que no existía en el mundo.

El shock de presenciar la escena que había despreciado no desapareció incluso después de ser arrastrado de vuelta a la mansión por Posk. Bebió el alcohol que Posk le ofreció de un trago y abusó de él brutalmente. No podía calmar su ira incluso golpeando el cuerpo lleno de heridas y letras con lo que tenía a mano hasta que se puso rojo.

Finalmente, Banebo se derrumbó y se durmió, agotado por su propia rabia. Posk, que limpió el cuerpo de su Lord y lo cubrió con una manta suave, regresó silenciosamente al laboratorio.

Podía sentir la ira de su Lord sin preguntar. Y era obvio que pronto destruiría a esos dos.

Posk apartó los registros que estaban royendo la vida del antiguo Señor sin dejar rastro, ignoró el olor a sangre que emanaba de su cuerpo y abrió un libro grueso.

Posk, que estuvo planeando durante dos días cómo destruirlos de una manera que satisficiera a su Lord, fue encontrado colapsado por los sirvientes. Y una semana después, Creador e Illusio fueron arrastrados a la mansión.

***

Illusio y Creador estaban al borde de la muerte en sus respectivos espacios.

Mientras Creador, encerrado en el sótano, se consumía por la poción que le administraban inmediatamente después de la tortura que destrozaba sus huesos y músculos, Illusio dejó de comer para poner fin a su propia vida.

Entonces, un sirviente murió.

Banebo, que al principio le había rogado con palabras suaves e incluso le había hecho peticiones inapropiadas, comenzó a perder la razón ante la vista de Illusio perdiendo gradualmente la vitalidad.

"Si no te lo pones en la boca ahora mismo, esta mujer morirá en tu lugar".

Illusio no le creyó. Él solo había visto a su Maestro dañar animales para evitar el hambre.

Illusio, que no podía saber que su mundo era el pequeño paraíso creado por su Maestro, perdió el conocimiento ante la escena de matanza que se desarrollaba ante sus ojos.

Soñó, pero no pudo ver nada. Illusio, que se sentó atrapado en un espacio interminablemente negro, fue sacado de allí por un olor intenso que le agarró la garganta.

"¿Ha recuperado la consciencia?".

El aroma abrumador de Banebo, tan fuerte que le dolía la cabeza, siguió al hedor que lo hizo despertar.

"Quiero ver a mi Maestro...".

"Una palabra más, y esta vez el médico morirá".

"...".

"Coma. Si come un poco, escucharé lo que tiene que decir".

La bandeja estaba llena de comidas sin nombre sobre platería brillante. Pero al olerlo, en lugar de hambre, sintió náuseas.

Illusio, que no tenía fuerzas para levantarse, vomitó bIllis aguada mientras estaba acostado. Un dolor peor que el hambre rodeó su cuerpo junto con un olor agrio.

Banebo miró a Illusio, que lloraba en silencio, y extendió la mano hacia atrás. Un sirviente, cuya presencia Illusio ni siquiera había notado, le entregó una toalla húmeda.

"Diré que traigan algo con un aroma menos fuerte. Por favor, coma".

Banebo, que le limpió la barbilla y la boca inexpresivamente, se fue después de decir con voz aterradora: "Ayúdenlo a cambiarse a ropa nueva".

Cuatro sirvientes se aferraron a sus brazos y piernas, que estaban flácidos como una muñeca sin cuerdas. Incluso al desnudarse frente a ellos, Illusio no recuperaba la lucidez en sus ojos. Incluso cuando le acercaban sopa clara a la boca, la mayor parte se derramaba porque él permanecía aturdido.

"Por favor, coma. Por favor...".

El sirviente que sostenía la cuchara lloró, y otro a su lado le gritó en voz baja. Sin embargo, seguían mirando la puerta.

Sintió lástima por ellos, que temían a la muerte, pero Illusio no podía concederles su deseo. Parecía que su mente cerrada había invadido incluso su cuerpo.

'La mente es más fuerte que el cuerpo'.

Al recordar una frase que su Maestro había dicho una vez, las lágrimas fluyeron de nuevo. Los sirvientes, que no pudieron tapar la boca de Illusio que comenzó a sollozar a gritos, solo se apresuraron a secarle la boca con toallas y también lloraron en silencio.

Banebo, que salió de la habitación de golpe pero no pudo irse, escuchó todos esos sonidos.

Pidús, que estaba a su lado, intentó entrar en la habitación con el rostro pálido, pero solo dio vueltas porque su Lord se interpuso en la puerta y no lo dejaba pasar. Intentó pedir ayuda a Posk, pero al ver su rostro inexpresivo, no pudo hablar.

A medida que los sollozos aumentaban de uno a dos y luego a tres, el rostro de Banebo se crispó violentamente.

"¿Qué debo hacer?".

Posk se acercó con cautela y preguntó.

"¿Qué debo hacer...?".

Banebo, a quien le había regresado el dolor de cabeza tan pronto como Illusio desapareció de su vista, se apretó las sienes con sus grandes manos.

Pensar que solo tenía que deshacerse del mago fue un error de cálculo. El número de personas que dudaban del rumor de que él era el demonio que trajo la peste estaba aumentando.

La sospecha que había comenzado en la zona montañosa donde estaba la cabaña voló como una brasa sin peso y se extendió por todas partes. Y encendió la llama de la duda incluso donde llegó más tarde. También sobre el viejo Señor de la isla que colapsó repentinamente y las personas que comenzaron a desaparecer en algún momento.

"Consigue la confesión, Posk".

Necesitaba una excusa, ya sea para matarlo o para lisiarlo y echarlo de la isla. No necesitaba el título de Banebo el misericordioso. Pero estaba aún menos seguro de que hubiera otro lugar donde pudiera vivir tan libremente como en esta isla, donde pudiera desatar su naturaleza violenta.

La única forma de extinguir las sospechas que se estaban gestando y esperando el momento de arder era la confesión. La mejor opción era culparlo a él por todos los crímenes y aniquilarlo.

Posk también lo sabía. Probablemente, si descubrían a los que estaban enterrados en el sótano de la mansión y bajo el campo, él sería el primero en morir como un perro antes que su Lord. Pero él podía hacer cualquier cosa por él hasta el último momento. Estar atado en alma era algo tan cruel como sublime.

"Entendido. Déjelo en mis manos".

Posk, que se fue con esas palabras, reapareció después de un día entero. Regresó sin color en el rostro después de solo un día, y se desplomó antes de poder informar a su Lord. Se levantó a los dos días y cojeó, sufriendo un día más.

"Traeré la confesión. Por favor, encuentre testigos".

"Así será".

Posk no se sintió triste al ver el rostro aún impasible de su Lord. Imaginó al Lord logrando su deseo con la confesión del bastardo. Y a él mismo, de pie detrás de él, recibiendo elogios por su misericordia bajo el sol.

Horas después, los ancianos del pueblo cercano fueron convocados. Durante todo el camino hacia el sótano, siguiendo a Banebo y su mago, los ancianos se taparon la nariz y no pudieron contener sus gemidos. En circunstancias normales, podrían haber usado magia para evitar el mal olor, pero Creador estaba aquí.

Era imposible medir hasta dónde podría ejercer sus habilidades ahora que estaba a punto de morir y la vida de su discípulo también estaba en peligro.

La magia oscura en la que Posk había estado inmerso durante años era tan peligrosa que incluso los magos más distinguidos la rechazaban.

Podía mover montañas en una noche y secar un vasto lago con un solo círculo mágico. Podía tomar la vida de todos los seres vivos en un campo extenso de una vez, o por el contrario, resucitar a los muertos. Si el propio mago ofrecía su vida.

Posk nunca dudó a pesar de que era algo que requería sacrificar su vida. Tenía confianza en sus habilidades hasta que se topó con un libro.

Un mago que murió haciendo tonterías a pesar de conocer el peligro de la magia negra hace mucho tiempo, terminó el último registro de la investigación de toda su vida con una frase significativa.

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*'Desiderium vincere potest nisi aliud desiderium. Noli oblivisci, tenebrae et lux eum superare non possunt'.

Solo otro deseo puede vencer a un deseo, y la oscuridad y la luz nunca podrán vencerlo.

Cuando recibió el libro, único en el mundo, con la ayuda de su Lord, se sintió emocionado por lo nuevo. Cada vez que resolvía un ritual de magia oscura que había estado estancado, se estremecía con un placer sombrío.

Finalmente, se enfrentó al último capítulo. Posk maldijo las palabras del autor de que el conocimiento que había absorbido durante meses, tosiendo sangre, podría ser una burbuja de jabón, y quemó el libro.

Y ahora, implementaría el testamento y la súplica del mago superior que había maldecido.

Dentro del campo de fuerza de magia negra que nadie podía romper, se sacó sangre hasta que su vista se evaporó para realizar otro hechizo. La sangre que contenía su fuerza vital y los globos oculares que había extraído de docenas de cadáveres se convertirían en nuevos ojos que hechizarían a estas personas. Incluido Creador, que estaba atado delante.

"Por aquí".

Ante la guía de Posk, los ancianos dieron pasos vacilantes. Los ancianos, que ya padecían de presbicia, apenas podían ver un palmo delante de ellos a medida que se adentraban en el sótano, donde la luz se desvanecía. Agarrados de los brazos de los demás, ridículamente dependientes, finalmente llegaron a su destino.

"Ese... ese hombre...".

Uno de los ancianos se tambaleó y trató de agarrar a Creador. Los soldados que los acompañaban lo apartaron de golpe.

Parecía ser el jefe del pueblo donde estaba la cabaña de Creador. Los ancianos se agitaron. Aquellos a quienes había ayudado miraban alternativamente al hombre, colgado como un cadáver, y al Señor de la isla. Con una sonrisa ante sus miradas inquisitivas, Banebo finalmente habló.

"Habrán oído los rumores. El demonio que trajo la peste del norte, este es ese demonio".

"Eso, eso no puede ser...".

"Ustedes están aquí para ser testigos de su confesión".

"¿Confesión...?".

Los ancianos gritaron al unísono. Todos parecían incrédulos de que el hombre que pensaban que era un cadáver todavía estuviera vivo, y de que el demonio confesara su crimen por sí mismo.

"Posk".

Banebo, que reprendió a los ancianos murmurantes, lo llamó, y Posk dio un paso adelante. Se acercó a la mesa, colocada a una altura similar a la de la cara flácida de Creador, y bajó una caja. La caja de madera, cuyo contenido era desconocido, era lo suficientemente grande como para contener una cabeza.

Posk examinó a los ancianos, que todavía estaban llenos de dudas, y cuando Banebo asintió levemente, abrió la caja. Lo que salió de ella fue una esfera negra.

"Despiértalo".

Ante la orden de Banebo, un soldado se adelantó y vertió agua helada sobre la cabeza de Creador. Con un breve gemido, él levantó la cabeza.

Llevaba quince días encerrado en el sótano y solo se había encontrado con Posk, por lo que abrió mucho los ojos al ver a la docena de personas reunidas. Posk, al confirmar que sus ojos débiles recuperaban rápidamente la concentración, extendió la palma sobre la esfera. Una neblina gris, como niebla, envolvió la esfera y se deslizó por debajo de su mano. Pronto, la esfera comenzó a brillar lentamente desde el centro.

"Si confiesa, se le perdonará la vida a este hombre. Esta es la promesa del Lord Banebo, el misericordioso Señor de la isla, y los aquí reunidos son testigos".

Tan pronto como Posk terminó de hablar, la esfera brilló como si se hubieran encendido docenas de velas al mismo tiempo.

Y apareció Illusio.

Atado al mismo potro de tortura que Creador, y sangrando.

***

"¡Illi-!".

Creador, con el rostro desencajado, aulló. Posk lo observó sin inmutarse, a pesar de su forcejeo irracional, como el de una bestia. Se prometió a sí mismo que le cortaría los dedos y la lengua si mostraba el más mínimo movimiento sospechoso.

La condición de Banebo no era muy diferente a la de Creador sollozando. No, debería decirse que se parecía más a la de Posk, que estaba tenso.

El rostro del misericordioso Señor de la isla estaba más lleno de dolor que nunca. Las venas azules de su puño apretado palpitaban terriblemente.

Fue él quien había dado permiso para hacer lo que fuera necesario para obtener la confesión. Pero no pensó que Posk también pondría sus manos sobre Illusio.

Los dedos blancos y rectos de Illusio estaban tan rojos como un trozo de carne colgado en un matadero, como si hubieran sido golpeados con un objeto contundente. Su cabello revuelto ya no brillaba con el color dorado. La sangre que fluía por debajo de sus párpados hinchados cruzaba sus mejillas secas como si fueran lágrimas.

"Te atreves... ¡Posk, bastardo...!".

La intención asesina sin forma, disfrazada de aroma, llenó la mazmorra en un instante.

El aroma a madera de guayaco, considerado el árbol de la vida y la fuente de la santidad, era el aroma corporal de Banebo, un Fecunda y Señor de la isla, uno de los pocos en la isla. Cuando estaba de buen humor, era un denso aroma a madera, pero ahora no. Incluso los ancianos comunes olfateaban, por el penetrante aroma que les cerraba la garganta, como si estuvieran en medio de un bosque envuelto en llamas.

Creador, otro Fecunda, miró instintivamente a Banebo. La ira que se sentía solo por su aroma era otra prueba de que la horrible visión de Illusio que estaba viendo era real.

Se escuchó un sonido de rotura en la boca de Creador. Torció la muñeca que ya había perdido la sensibilidad hace unos días. La piel tierna se rasgó por la cuerda atada sin piedad, y pronto brotó sangre.

Pero él no se detuvo.

La palma de Creador se extendió hacia el cielo, y una tenue luz se posó en la punta de su dedo índice. Tragando ese fragmento de diente que rodaba en su boca, Creador comenzó el hechizo con el mayor fervor de toda su vida, derramando su vida restante, con la esperanza de poder desmantelar la oscuridad.

Quizás, si Posk no hubiera intervenido, podría haber deshecho la oscuridad.

"Mátalo".

Una palabra corta pero poderosa salió de la boca de Posk. A pesar de que no solo los ancianos, sino incluso Banebo, que estaba desatando una intención asesina, abrieron los ojos de par en par ante esas palabras, Posk no se inmutó.

Se acercó a la esfera como si fuera a besarla y dijo ‘Mátalo¿ una vez más. El soldado enmascarado que custodiaba a Illusio sacó el cuchillo de su cintura. Y sin dudarlo, apuntó el cuchillo al cuello de Illusio. Al contacto con la hoja, Illusio tembló incluso inconsciente.

"¡De-detente!".

"¡Para!".

Creador y Banebo gritaron al mismo tiempo.

Posk se sacudió la mano de Banebo que lo agarraba del cuello y dio un paso hacia Creador, que ya sangraba por la boca.

"Esto es una esfera de comunicación".

Posk acarició la esfera. La niebla negra se agitó.

"Espera un momento".

Cuando Posk susurró a la esfera, el soldado enmascarado bajó el cuchillo. Una herida afilada quedó en el cuello rozado por la hoja.

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Los dedos de Creador, que apretaba los dientes, temblaron ligeramente. Sus manos errantes se encogieron como flores silvestres que se secan por el sol que anhelaban.

Lentamente curvó su mano rígida y levantó la cabeza.

Posk no evitó sus ojos inyectados en sangre. Esos globos oculares llenos de intención asesina seguían siendo codiciables. Un aura roja, contrastando con el iris azul, tiñó rápidamente el blanco de sus ojos.

Al ver los ojos de Creador, Posk sonrió, sin saber a quién iba dirigida esa sonrisa.

"Confiese su crimen. Entonces, perdonaré la vida de este hombre".

Los ojos de Creador recorrieron en orden desde la punta de sus dedos, donde la tenue luz aún no se había desvanecido, hasta el anciano familiar, Banebo tembloroso y Posk sonriente.

"Sácalo... de la isla".

"...".

"Si solo prometes eso...".

"Así será".

Creador negó con la cabeza ante la respuesta de Posk. Banebo supo que la respuesta que Creador quería era la suya.

"Yo, Banebo Espinosa, Señor de Mallorca y seguidor del Rey de este país y del Cielo, te lo prometo".

Tan pronto como terminó el juramento del Señor de la isla, la cabeza de Creador cayó. Y comenzó la confesión.

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Así, Creador se convirtió en el demonio que causó la peste que tiñó el norte de la isla de muerte, y que había arrebatado la vida de todos los que desaparecieron sin razón.

Ninguno de los ancianos que lo querían y apreciaban abrió la boca. No pudieron defenderlo, incluso viendo una escena que era una confesión, pero no lo era. Porque no podían permitir que sus familias fueran masacradas, aunque su vida restante fuera corta.

Banebo mantuvo el puño cerrado hasta que los ancianos, fuera de sí, abandonaron la mansión. Apretó con tanta fuerza que las puntas de sus dedos hormigueaban.

"¿Dónde está él?".

Banebo, al salir del sótano, estaba temblando. La mano que agarró a Posk por el cuello se crispó de ira.

"Estás preparado para asumir la responsabilidad de tus acciones, ¿verdad? ¿Cómo te atreves...?".

"A él... no le ha pasado nada, nada. Kuk".

"... ¿Qué?".

Posk se puso cada vez más rojo, ya que apenas podía tocar el suelo con los dedos de los pies. Aunque se asfixiaba y su vista se evaporaba, Posk no apartó la mano de su Lord que lo sujetaba por el cuello. Solo bajó sus ojos ciegamente obedientes.

Banebo, que soltó a Posk ante sus palabras, buscó apresuradamente a un sirviente.

"¡¡Pidús!!".

Tan pronto como pronunció la palabra, Pidús se acercó jadeando.

"Illusio, ¿dónde está él?".

"¿El invitado?".

"¡Sí!".

"Por supuesto, en la habitación donde se aloja...".

Banebo corrió a la habitación de invitados antes de que Pidús terminara de hablar. Las artimañas de Posk no eran cosa de un día o dos, pero lo primero era confirmar que Illusio estaba a salvo.

Banebo, que corrió por primera vez en su vida con un boom-clack, abrió la puerta sin siquiera recuperar el aliento.

Se acercó a la cama abultada de un solo paso y tiró de la manta. El rostro enrojecido de Illusio, que se había desmayado de tanto llorar, lo invadió con un aroma afrutado pero a la vez agrio.

“……”.

Solo después de tomar una gran bocanada de aire, Banebo recuperó su rostro habitual, acomodó cuidadosamente la manta de nuevo y se dio la vuelta. Miró fijamente a los sirvientes que montaban guardia a su lado, y estos se inclinaron silenciosamente en señal de obediencia.

La puerta sin ruido se deslizó para cerrarse, y Banebo se encontró con Posk, que lo estaba esperando.

¡Splap!

Una fría advertencia de Banebo cayó sobre el cuerpo de Posk, que fue lanzado por una sola bofetada.

“Pasaré por alto esto de ahora en adelante”.

Su voz era más fría que una ventisca invernal.

“Pero no habrá una próxima vez, Posk”.

Aunque los pasos de su Lord se habían desvanecido hasta ser inaudibles, Posk permaneció acurrucado en el suelo. Los brazos y las piernas que se había cortado para llenar un caldero de hierro fundido, lo suficientemente grande como para hervir a un adulto, con su propia sangre, ahora comenzaban a dolerle. Claramente había comprobado que las heridas habían sanado con un elixir...

Con la ayuda de los sirvientes escondidos, apenas logró levantarse y caminó hacia el anexo, pasando junto a la habitación donde residía Illusio. Sentía que el dolor no desaparecería a menos que se tragara alguna medicina. El sufrimiento, que había comenzado en algún lugar profundo de sus huesos y no en su piel, se extendía horriblemente, hurgando en todo su cuerpo.

Al abrir la puerta del anexo, el olor a sangre que se había impregnado en toda la mansión se arrastró lentamente por los tobillos de Posk. Con el escaso espacio, donde apenas entraba la luz del sol, lleno de los objetos necesarios para su investigación, parecía más un almacén que una casa.

Posk apartó sin esmero los objetos que tropezaban con sus pies y se desplomó en la cama. Sin fuerzas para acomodar sus brazos y piernas palpitantes, se durmió boca abajo, pero ni siquiera en sueños encontró la paz.

El estrecho pasillo, apenas lo suficientemente ancho para que caminara una persona, estaba cubierto de telarañas. Con cada paso, las telarañas que se pegaban a su rostro y cabello se convertían instantáneamente en trampas que apretaban todo su cuerpo. Un destello cruzó su cuerpo, que parecía a punto de asfixiarse.

En el primer destello, vio el rostro enfadado de su maestro. ¿Fue cuando confesó que quería estudiar magia negra?

En el segundo, le dio la esencia de la oscuridad al padre de su Lord, y en el tercero, escuchó los últimos gritos de aquellos que había capturado de varios lugares.

Mientras incontables destellos caían, sus pies, hundidos en el pantano del infierno, se enterraban cada vez más profundamente. Y casi al final, se encontró con el dueño de los ojos que tanto codiciaba.

El que se acostaba con la persona que presentó como su discípulo por las noches, el que intentaba proteger el bienestar de ese otro aunque le costara la vida.

Creador, el de ojos azules y cabello plateado, estaba sonriendo. Le dio escalofríos.

Es despreciable. Lo destrozaré. Lo que más atesoras. Incluso a ti te haré pedazos. Tú, que osaste robar los ojos de mi Lord. Pagarás el precio por aparecer ante nosotros. Nunca, ni siquiera en la muerte, olvidarás el dolor que te infligiré. Haré que te arrepientas de ese día incluso en la tumba.

***

Dos días después, toda la isla se alborotó cuando se anunció la ejecución del demonio en el patio principal de la mansión.

El alivio por haber encontrado finalmente al demonio que había teñido la mitad de la isla de una muerte oscura se mezcló confusamente con la sospecha hacia aquellos que habían compartido un breve tiempo con él.

Al amanecer del día siguiente, la sorpresa al ver a Creador colgado como una exhibición frente a la mansión duró poco, ya que algunas de las personas reunidas comenzaron a lanzarle piedras. Insultos y docenas de proyectiles volaron hacia todo su cuerpo, como si intentaran liberar la ansiedad acumulada.

Sin embargo, el demonio colgado no dejó escapar ni un gemido. Las personas, estremecidas por su silencio, escupieron y lo señalaron.

A pesar del alboroto exterior, la biblioteca de Banebo permanecía en silencio. Sentado entre las pilas de libros, como de costumbre, apenas escuchaba a Posk mientras se sumergía en la lectura.

“Conseguí el hongo cuerno de ciervo rojo”.

“¿Qué es eso?”.

Banebo pasó la página con desinterés. Era un libro que había conseguido con dificultad, publicado recientemente en el continente. El libro, que investigaba la interacción entre Fecunda y Epicé, era relativamente lógico y parecía útil, a diferencia de los anteriores. Quería entender a Illusio y, al mismo tiempo, ser entendido por él.

“Le dará un final tan doloroso que deseará morir”.

“……”.

“Con una aguja cargada de maldiciones, su alma será aniquilada. Ni siquiera podrá soñar con la reencarnación”.

“Eso... me gusta”.

Solo entonces el rostro de Banebo se iluminó. Ante la reacción de su Lord, una sonrisa apareció en la boca de Posk, oculta por su capa.

“Te encargo que te deshagas de él”.

“Sí”.

“¿Y él, todavía?”.

Habían pasado exactamente cinco días desde que Illusio dejó de comer. Los primeros días, además de azotar a los sirvientes, lo obligaron a comer mostrándole cómo degollaban animales frente a sus ojos. Había comenzado a desmayarse con frecuencia ante tales escenas, y al quinto día, Illusio ya no recuperaba la conciencia.

“Aunque es posible mantenerlo con el elixir que le estamos dando ahora…”.

La última parte de su frase, ‘no sé por cuánto tiempo’, se desvaneció con inseguridad. Para Posk, era más difícil salvar una vida que quitarla.

“……”.

Ante el rostro nuevamente frío de su Lord, la mano de Posk, oculta bajo su manga, se crispó.

“Vete”.

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Banebo, que seguía mostrando solo la parte superior de su cabeza, le ordenó salir. Su Lord no lo había buscado en más de una semana. A Posk no le importaba si era en lugar del invitado postrado en la cama o porque no podía contener sus instintos animales. Le bastaba con rozar la piel con el hombre al que su alma estaba atada, pero la mente de su Lord ya estaba en otro lugar.

Posk salió de la biblioteca sin hacer ruido con los pies y se deslizó hasta caer sentado. Sus ojos, dirigidos a algún lugar del primer piso, estaban llenos de intención asesina. La punta de su mano que sostenía su cuerpo arañó el suelo de madera.

Tenía claro a quién iba dirigida su ira, pero no podía descargarla sobre él.

“Tengo que afilar la aguja”.

Murmurando para sí mismo, Posk se levantó, apretó el puño y caminó hacia el anexo. Repetir la maldición que grabaría en la aguja y pensar en los números para aniquilar el alma lo hacía sentir un poco mejor.

El tiempo no era suficiente para reponer la sangre derramada durante la confesión, pero no le importaba.

“Si puedo dañar su vida eterna, daré incluso más”.

Tarareando una melodía, Posk se atrincheró en el anexo y no salió durante todo un día. La comida que había pedido que le dejaran en la puerta, y la ventana, que no tenía encendida ni una sola vela a pesar de la oscuridad, permanecieron intactas.

Solo que las sirvientas que pasaban cerca se sobresaltaron y corrieron hacia la mansión. Algunas decían haber visto un fantasma, otras haber oído un lloro extraño. Una juró haber visto humo negro saliendo por la rendija de la puerta, y la sirvienta que había llevado la comida fue a buscar a Pidús, diciendo que había olido un hedor que recordaba a un matadero.

Pidús, que en un solo día se había convertido en el protagonista de todo tipo de rumores, fue torpemente al anexo a buscarlo, pero regresó ofendido por el grito de "¡Vete!".

“De todos modos, es un tipo sospechoso”.

Pidús, que recordaba la primera vez que Posk apareció en la mansión, no entendía cómo el discípulo de un simple mago, que se había ido de la isla como un fugitivo, se había convertido en la sombra del dueño de la isla. Simplemente encontraba patéticas las ojeras cada vez más oscuras y la capa que ahora cubría toda su cabeza.

Pidús estaba demasiado ocupado para preocuparse por un mago que era solo un sirviente. Hoy también tenía la tarea de llevar la comida a su Lord, atrincherado en la biblioteca, de cuidar al enfermo postrado en la habitación de invitados, y de vigilar que el patio estuviera limpio a tiempo, ya que el prisionero colgado desde ayer lo había dejado hecho un desastre.

Deseando que pasara rápido el problema, ya fuera el demonio o el invitado, Pidús se encogió de hombros y se dirigió a la cocina. El olor a comida de manjares llenaba toda la mansión.

El olor se filtró por la rendija de la ventana y llegó hasta la nariz de Creador, pero él, colgado en un estado miserable, no se movía. No estaba desmayado ni soñando.

Creador estaba flotando en el universo que había creado. El espacio del ‘vacío’ sin suelo ni techo era la manifestación de la iluminación que había deseado toda su vida, y el punto crucial de toda la vitalidad que había condensado para su último hechizo.

La gente murmuraba si no estaría ya muerto, ya que no se movía a pesar de que la frente se le abría por el golpe de las piedras. No estaban equivocados. El cuerpo de Creador no era diferente al de un cadáver.

No abrió los ojos hasta que la gran rueda que lo llevaría a la muerte fue instalada en el centro de la plaza y fue arrastrado y atado por los soldados. Solo dibujaba y grababa en su alma el último círculo mágico que dejaría a Illusio.

“¡Es el Lord Banebo! ¡Nuestro misericordioso dueño de la isla!”.

Ante los gritos de la multitud reunida como nubes, levantó sus pesados párpados. Su vista, sumergida en la oscuridad durante más de treinta horas, brilló. Con cada parpadeo, Banebo y Posk a su lado aparecían y desaparecían.

Nunca confió en la promesa del hombre de enviar a su amante fuera de la isla. Sabía por qué habían sido arrastrados y por qué él tenía que morir.

El hedor que inundaba el aire, entumeciendo su nariz desde que fue arrastrado al sótano, era claramente el olor de cuerpos pudriéndose. Lo mismo debió estar enterrado bajo el campo donde se decía que crecían los cultivos.

Había visto tierras inusualmente llenas de yin y, por lo tanto, inutilizables, incluso en el continente. Amontonaban los cuerpos de los muertos por la guerra o las epidemias, los enterraban juntos y levantaban barreras y cercas alrededor. Esperaban a que el suelo absorbiera por sí mismo las huellas de innumerables muertes y se recuperara.

Que Banebo le mostrara esa tierra, exponiendo su propia vergüenza, debió ser todo por Illusio.

Ojalá no llore mucho….

Mientras la multitud coreaba el nombre de Banebo, Creador reunió la fuerza restante y examinó cada rincón de la plaza.

La persona que anhelaba ver hasta en sueños, pero a la que no quería mostrar esta horrible escena, estaba parada a lo lejos. El rostro de Illusio no se veía bien debido a sus ojos hinchados.

Verlo apoyado en el pilar le recordó lo que había visto en el canal de comunicación hace unos días. Illusio era un ser frágil que se derrumbaba con una breve tortura.

En el momento en que un instinto asesino se elevó al recordar al hombre que le había hablado de la muerte, Illusio se movió.

No vengas… No debes venir.

Todo lo que Creador podía hacer era mover los labios.

Aunque su vista estaba borrosa, lo sintió. Illusio estaba llorando. Sus hombros, que temblaban casi imperceptiblemente, le dieron pena, y lágrimas de sangre se acumularon en los ojos de Creador al pensar que nunca más podría abrazarlo.

Los latigazos comenzaron, como si no fueran a permitir ni siquiera el contacto visual.

De todos modos, no sentía dolor.

Era un efecto secundario de verter el elixir de recuperación sobre él después de la brutal tortura, y también se debía a que había agotado su vitalidad. Su cuerpo se sacudía con cada latigazo. Sacudió la cabeza para aclarar la visión borrosa. Quería morir con el rostro de Illusio grabado en sus ojos y en su memoria, aunque solo fuera por un segundo.

“¡Castigad al demonio!”.

Con el grito de Banebo, Posk se acercó.

Un dolor que había creído extinguido para siempre le atravesó el cuerpo. Comenzando por su antebrazo, una agonía como si le estuvieran exprimiendo las venas corrió por todo su cuerpo.

Los dedos de sus pies, que hacía tiempo que no sentían nada, hormiguearon. No, se sentía como si las fieras se los estuvieran comiendo poco a poco.

Una espada larga e invisible le atravesó el pecho y lo desgarró, y docenas de garfios sin forma se clavaron a lo largo de su columna vertebral.

Sus dos globos oculares parecían a punto de salirse al ritmo de su corazón, que latía irregularmente. El dolor, que se arrastró por su cuello hasta su cabeza, se agitó en sus sienes y se extendió por toda su mente.

Su visión se nublaba gradualmente.

Su cuerpo, invadido por un dolor insoportable, había comenzado a bloquear sus sentidos por sí mismo.

Los ojos de Creador se pusieron en blanco. No sería extraño que perdiera el conocimiento en cualquier momento.

Si Illusio no se hubiera acercado a su vista rojiza y borrosa, si el grito de Banebo no hubiera rasgado la plaza.

“¡¡¡Illusio!!!”.

La voz era más dolorosa que la del hombre al que se le clavaban las agujas como un erizo. Pero Illusio, su brillante niño, se acercó sin dudar y extendió la mano.

Creador, temiendo que la energía del hongo venenoso que ya había invadido su cuerpo pudiera alcanzarlo, sacudió la cabeza. Con el débil movimiento, las lágrimas de sangre que se habían acumulado en sus ojos cayeron una a una a los pies de Illusio.

“Illi… mi precioso niño…”.

Un olor extraño, mezclado con el hedor a sangre, se enredó en su aliento cercano a la muerte. Pero Illusio no se inmutó y volvió a extender la mano.

“Maestro…”.

Quería preguntarle si no le había dolido mucho, pero su cuerpo, que comenzaba a paralizarse por el hongo venenoso, ni siquiera permitía que su lengua se moviera.

Mascó la raíz de su lengua con los molares. Sangre se filtró por la comisura de la boca de Creador, y una voz débil se escapó con ella.

“Mi precioso…”.

La mano de Creador, que llamaba a su amante, se crispó. Apenas moviendo los dedos atados, invocó una niebla roja sobre la rueda. La niebla, que se reunía y dispersaba como una vida, se hizo cada vez más roja, comenzando a dibujar un patrón claro.

“Ahora… debes olvidar todo el tiempo que estuviste conmigo”.

Creador, que apenas logró enfocar su vista borrosa para grabar el rostro de Illusio en sus ojos una vez más, dibujó el círculo mágico del olvido sintiendo el calor del cuerpo de su amante que colgaba de su cuello.

En ese momento, necesitaba a Banebo. Deseaba que se apresurara y apartara a Illusio de él. La energía de la muerte no debía infectarlo.

Pero el deseo de su maestro no se cumplió.

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Los labios de Illusio le robaron el aliento a su moribundo maestro. El fragante aroma de su amante despertó brevemente su olfato paralizado. Las lágrimas de Illusio se filtraron entre los labios de Creador mientras inhalaba profundamente.

“Maestro… dueño de mi vida… No me pida que lo olvide”.

Por un instante, ambos se miraron y sonrieron. Como siempre lo habían hecho en la cabaña, donde solo existían ellos dos.

Las manos, mejillas y labios de Illusio que tocaron a Creador comenzaron a volverse de un color azul verdoso oscuro. Aunque el dolor que comenzó en el maestro se transfirió completamente a él, Illusio no se separó.

“Maestro…”.

Llamando a su maestro con una voz lastimera, Illusio presionó firmemente su pulgar en la palma de la mano de su amante.

Era el código secreto que solo ellos dos compartían en las noches, cuando yacían mirándose, besando sin cesar la palma y los dedos de la mano del maestro.

El pulgar, que solo los humanos pueden mover libremente, era como un pincel que dibujaba las letras grabadas una a una en las falanges restantes y en la palma.

Si se escribían las letras del lenguaje humano comenzando por el pulgar izquierdo, al llegar a la palma izquierda se dibujaba una ‘m’.

La primera letra de la muerte (mort), M.

Mi joven amante, que me había regalado una vida que brillaba como el sol de la mañana, intentaba liberarme del dolor. Sin miedo a quedarse solo.

“Lo amo, Creador… mi único amor”.

Illusio susurró y hundió sus labios en el cuello jadeante de su maestro.

Illusio inhaló, levantando visiblemente su pecho, para absorber su aroma por última vez. Illusio, que había grabado a su maestro y el tiempo que pasaron juntos en cada lugar por donde pasó su aliento, levantó la cabeza y lo miró a los ojos.

“Nos vemos de nuevo, maestro”.

Illusio, que grabó sus ojos en su alma, volvió a hundir su rostro en el pecho del prisionero. Así lo vio la gente.

Cuando el dueño de la isla, batiendo sus ropas, separó el pequeño cuerpo, la multitud gritó. Sangre oscura goteaba de su rostro, que estaba más de la mitad de color azul oscuro.

Banebo, abrazando el cuerpo ensangrentado, grito. El cabello plateado brillante cayó al suelo desde sus brazos, mientras él se desplomaba.

El demonio, con el cuello desgarrado, encontró su fin colgado de la rueda, y nadie supo adónde fue su cuerpo. Aquellos que presenciaron la espantosa y lamentable ejecución no hablaron de ese día durante mucho tiempo después.

Al igual que Banebo, que no emitió palabra después de trasladar a Illusio a su habitación en el segundo piso de la mansión.

***

Illusio, que intentaba cruzar el río de la muerte siguiendo a su maestro, fue retenido. Su cuerpo, desde los labios y la palma que habían tocado a su maestro, y los órganos internos que absorbieron su sangre, fue invadido por un dolor terrible y vagó en sueños teñidos de rojo.

¿Qué le pasó al cuerpo de su maestro, que se quitó la vida colgado de la gran rueda? ¿Qué pasó con nuestra cabaña, con las huellas de nuestras manos, con los niños que me visitaban…?

Las preguntas que rondaban la mente de Illusio cada vez que recuperaba la conciencia por un momento no duraban mucho antes de ser invadidas por el dolor. Illusio tragaba sus gritos mientras su cuerpo se retorcía debido al dolor punzante, como si lo estuvieran cortando con un cuchillo.

Cada vez que sentía que alguien permanecía a su lado mientras él luchaba entre la vida y la muerte, se convulsionaba de horror.

Un bulto pesado que invadía sus labios cada vez que tragaba un grito en silencio, un líquido pegajoso que pasaba por su esófago tan pronto como su respiración se normalizaba, las manos que masajeaban su cuerpo cada vez que recobraba el sentido.

Solo después de un tiempo incalculable, Illi pudo escuchar otra voz que se colaba entre sus gritos.

“Hasta cuándo… ¿Qué es lo que pueden hacer ustedes…?”.

“Beber directamente la sangre envenenada… la que se extendió por todo el cuerpo… Si no fuera por la de Banebo que trajo Posk… ni siquiera eso…”.

La voz que regañaba unilateralmente era la única que Illusio conocía.

Banebo.

El que invadió la vida de mi maestro y la mía.

El que pisoteó la vida de mi maestro.

El que bloqueó mi muerte.

El misericordioso Banebo.

Se estremeció de rabia. Su cuerpo, incapaz de mover ni siquiera la punta de un dedo, se puso rígido. Necesitaba desgarrar esa voz, ese cuerpo, en pedazos y esparcirlos ante la muerte de su maestro.

El resentimiento que crecía desde el pecho de Illusio se derramó en forma de lágrimas. Incluso maldijo al padre, cuyo rostro no conocía, que se atrevió a darle el nombre de ‘misericordioso’ al hombre que le impidió seguir a su maestro.

Lágrimas incontrolables corrían por sus sienes. Un gemido se escapó por los labios destrozados de Illusio. Aunque solo fue tocado por un rastro de lágrimas, sintió un dolor como si su piel se estuviera quemando.

La mirada de Banebo siguió ese insignificante sonido.

“… ¿Illusio?”.

Illusio se mordió la lengua al escuchar la voz del hombre que invadía sus oídos cerrados. Aunque no podía mover los dedos, al menos podría cortarse ese pequeño trozo de carne compuesto solo de músculo.

La sangre que brotó llenó su boca con calor y pasó por su esófago. Tragando la sangre salada, Illusio recordó a su maestro. Los ojos cálidos que lo miraban mientras se mordía el cuello para proteger su dignidad…

¿Finalmente se estaba acercando a él…?

Sangre se derramó por la comisura de sus labios, que esbozaban una sonrisa.

“¡¡Illusio…!! ¡¡Doctor!!”.

Algo grueso invadió inmediatamente sus labios.

Illusio intentó empujar el objeto descarado que bloqueaba su muerte con su lengua desgarrada y un movimiento de cabeza inútil. Pero fue en vano. Banebo, que agarró su mandíbula con una mano firme, respiró con dificultad sobre su pecho.

El aroma de Banebo, que había venido a buscarlo cuando lloraba por la desaparición de su maestro al día siguiente de ser arrastrado a la mansión, revivió en su nariz. Illi intentó gritar ante el recuerdo horrible que se acercaba como un tsunami. Incluso eso era difícil. Por los dedos de Banebo que le llenaban la boca.

“¡No lo hagas, Illi. No hagas esto!”.

¿Cómo se atrevía a pronunciar el nombre que le había dado su maestro?

Illusio sintió náuseas. La sangre que había pasado por su esófago refluyó junto con el jugo gástrico.

Aunque el líquido rojo y agrio salpicó la ropa y el rostro de Banebo, que lo abrazaba, él solo urgió a los sirvientes a que buscaran al médico.

Banebo abrazó fuertemente el cuerpo que luchaba. Entendía el significado del movimiento y quería detener a Illusio, que intentaba escapar de él, de cualquier manera. Banebo, que no podía saber cuánto dolor le causaba a Illi el simple hecho de seguir respirando en su espacio, gritó por un médico hasta que su voz se rompió.

Illusio, que vomitó todo lo que tenía dentro como un grito, llamó a su maestro en los brazos de Banebo y volvió a perder el conocimiento.

Posk, parado detrás de Banebo que masajeaba el cuerpo rígido y miraba al médico, se hundió más en su capa. Los dedos ocultos bajo la solapa dibujaron algo, pero nadie lo notó.

El Lord, fuera de sí, había estado blandiendo su espada durante días. El número de médicos que habían muerto ya superaba los cinco.

El médico que ahora atendía a Illusio era uno conocido en el extremo sur de la isla. Cuando dijeron que tardaría una semana en llegar por tierra, Posk lo trajo doblando la oscuridad con una cantidad enorme de sangre que había conseguido de algún lugar.

Una semana después de la ejecución del demonio, la mansión estaba llena solo de la energía de la muerte. Parecía que el cortejo fúnebre no terminaría hasta que alguien muriera. Pero nadie se atrevía a decirlo.

Tampoco había nadie que supiera que no sería solo uno, sino varios, los que morirían.

***

Pidús, escondido en el camino hacia la cocina, contuvo la respiración ante la escena que tenía delante. Recordó al expropietario, postrado ahora, que solía traer gente de todo el continente para curar a su único hijo. Ese hijo, que nunca lo había visitado mientras su padre, que le quedaba, tosía sangre y perdía el habla, estaba haciendo exactamente lo mismo que su odiado padre.

Tan pronto como el cuerpo del séptimo médico decapitado la noche anterior desapareció, hombres con capas negras acudieron a la mansión en fila. Gracias a las capas que cubrían hasta la nariz, Pidús solo vio las barbillas, pero estaba seguro. Eran personas similares a Posk.

Illusio no podía tragar ni una sola cucharada de sopa cocida como agua, y mucho menos una comida al día. Si por casualidad lograba meter algo en sus labios, vomitaba y tosía sangre. Aun así, Banebo ordenaba que se preparara comida fresca más de diez veces al día.

Pero después de que cinco magos entraron en la habitación de invitados, Banebo prohibió la entrada a todos los sirvientes. Solo los magos y el dueño de la isla podían entrar en esa habitación.

Voces incomprensibles y un aroma extraño se filtraban por la rendija de la puerta. Por alguna razón, ni siquiera los sirvientes más curiosos merodeaban por el pasillo de la habitación de invitados.

Era una energía. Oscura y escalofriante.

Cuando Pidús se frotó el brazo con escalofríos y se dirigió a la cocina, no quedó ni una sombra de hormiga en el primer piso de la mansión.

En ese momento, los cinco magos estaban reunidos junto a la cama de Illusio, todos en la misma postura. Con una mano sobre el cuerpo dormido y la otra sobre el hombro del que estaba a su lado, entrelazaban sus energías para buscar el alma de Illusio.

Banebo, sentado en una silla a la distancia, y Posk, de pie detrás de él, esperaban conteniendo la respiración a que terminaran su trabajo.

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El aire en la habitación no fluyó durante mucho tiempo, incluso después de que el resplandor rojizo de afuera se hundiera en la oscuridad total. En el momento en que una estrella parpadeó y desapareció en el cielo sin luna, el hombre que estaba a la cabecera de Illusio levantó la cabeza.

Sus ojos inyectados en sangre bajo su capa se dirigieron hacia Banebo.

“Esta persona… pronto llegará a Aqueronte”.

(Nota: Aqueronte es un río que, en la mitología griega, es uno de los cinco ríos del inframundo y servía como frontera para cruzar al reino de Hades.)

“¿Aqueronte?”.

La voz de Banebo, que había estado cerrada durante más de medio día, era áspera como la de un anciano. Sus labios, más agrietados y pequeños que los de Illusio, se abrieron con cada palabra, dejando ver sangre.

Posk le ofreció un pañuelo, pero Banebo no lo miró. Era alguien que había devorado los libros de la biblioteca tan pronto como aprendió a leer. Entendía claramente lo que significaba Aqueronte y lo que el mago estaba diciendo. Por eso le resultaba aún más incomprensible. La palabra del mago.

“El veneno que bebió ya está desintoxicado”.

“No es veneno”.

Los ojos del mago brillaron intensamente.

“Él está yendo hacia Aqueronte por su propia voluntad”.

Incluso Orfeo, que fue al inframundo arriesgando su vida, no pudo recuperar a su esposa que había cruzado Aqueronte. Tenía que traer de vuelta a Illusio, que se dirigía hacia Aqueronte, la entrada al inframundo y el río de la muerte eterna.

“Traedlo de vuelta a toda costa”.

Banebo habló con una voz que parecía haber mordido una espada. Pero la respuesta del mago fue más firme.

“Es imposible”.

“… ¿Qué?”.

“Solo vimos su espalda, no pudimos tocar su alma. O más bien, él ha cerrado todos los ojos y oídos de su alma. No podremos sacarlo de su sueño. No hasta que él mismo abra los ojos”.

Banebo no detuvo al mago que salía de la habitación.

Acercándose a la cama de Illusio, solo miraba sus párpados firmemente cerrados. Aunque todas las ventanas estaban selladas, la luz de la vela se agitó por una brisa que sopló de algún lugar. La sombra de Banebo también se dispersó caóticamente.

***

Illusio caminó por un camino sin fin. El camino, que había recorrido con familiaridad después de conocer el significado de su sueño, no era como de costumbre.

La tela blanca que ondeaba suavemente, haciéndole cosquillas con el viento cuyo origen no se podía saber, ya no existía. Los interminables jirones de tela blanca a lo largo del camino estaban teñidos de rojo con sangre. Gotas de sangre caídas se acumulaban en varios lugares del camino, cuya pendiente había desaparecido.

El sonido de la música que siempre se escuchaba tampoco existía. Caminando por el camino del sueño, cruelmente silencioso, Illusio recordó la voz de su maestro.

‘Las flores y los árboles tienen nombres que les convienen, no se les debe llamar a la ligera’.

El hombre de cabello plateado que le había dado un nombre brillante, a diferencia de sus padres que lo llamaban maldición.

‘Prometiste quedarte conmigo por mucho, mucho tiempo, Illi’.

El rostro de su maestro que sonreía ante su torpe confesión,

‘Está bien… Te encontré… Ya está bien…’.

Los ojos de su maestro, que temblaban más que él cuando se perdió en la montaña, y,

‘Lentamente… ayúdame a controlar mi codicia, Illi’.

El momento en que su dulce aroma, que siempre podía oler cuando estaba en sus brazos, se convertía en miel pegajosa.

Y.

‘Debes olvidar todo el tiempo que estuviste conmigo’.

Las últimas palabras de su amante.

La rama que había roto al entrar en el camino del sueño ya estaba tan roma que no se podía usar más. Apartando los jirones de tela empapados, Illusio rompió otra rama y, sin dudarlo un instante, se cortó el brazo.

No había dolor. No le importaba si era por estar en un sueño o si su cuerpo moribundo ya no podía sentir el dolor.

Simplemente llenó todo el camino del sueño con el mismo patrón, añorando a su maestro, a su amante.

Ya no se podía encontrar ninguna parte blanca en los jirones de tela a lo largo del camino. Dejando escapar un sonido que no se sabía si era un tarareo o un llanto, Illusio caminó hacia el inicio del camino. Y desde allí, comenzó a dibujar de nuevo.

El suelo que había sido como una nube esponjosa comenzó a llenarse lentamente de círculos mágicos rojos.

En cuclillas, dibujó un gran triángulo invertido, y lo llenó con círculos grandes y pequeños entrelazados de manera compleja. Y con una flecha dibujada con el brazo extendido, atravesó y traspasó todas las existencias.

Dibujar uno solo tomaba bastante tiempo, pero para él, que no había salido del sueño en más de 100 días, el tiempo era un flujo sin significado.

Illusio miró al cielo de un color indefinido, se movió un paso hacia un lado y se puso en cuclillas de nuevo. Después de dibujar más de diez patrones, la sangre dejó de fluir. Así que se cortó el brazo otra vez.

El hedor a sangre salada que provenía del cuerpo de su maestro comenzó a emanar también de su propio cuerpo. Se sintió feliz. Por el hecho de que se estaba acercando a él poco a poco.

El final comenzó a vislumbrarse. Al mirar atrás, el camino estaba rojo por todas partes. Incluso el cielo se agitaba con un color similar.

Se rió sin querer. Quería reír a carcajadas, pero por alguna razón no tenía fuerzas. Aun así, Illusio estaba feliz. Después de mucho tiempo.

***

“¡Doctor! ¡Traigan un doctor, rápido!”

La puerta de la habitación de invitados llevaba abierta varios días. Sirvientes aterrorizados llevaban y traían cubos con agua rojiza y toallas escarlatas sin descanso. No había tiempo para cerrar la puerta. Ni de noche, ni de día.

Después de que los magos negros se fueron, Banebo, atrincherado en la biblioteca, sacó todos los libros relacionados con Aqueronte y la muerte. Enterrado en la montaña de libros, ignoró la voz de Pidús que le ofrecía comida y el sollozo de Posk que le rogaba que al menos tomara el elixir.

Lo que lo devolvió a la realidad, mientras estaba desesperado por traer de vuelta al que soñaba con Aqueronte, fue, una vez más, Illusio.

Una vez al día, los pocos sirvientes elegidos por Banebo lavaban al Illusio dormido.

Empapaban telas finas, difíciles de conseguir incluso en el continente, en agua tibia para limpiar todo su cuerpo. Untaban aceites caros en su cabello plateado seco y usaban un peine de oro para peinarlo. Si sus uñas y las de sus pies, que habían estado creciendo mientras dormía durante meses, se veían largas, las arreglaban con cuidado y entregaban los recortes en una bolsa de seda a su Lord. Ese era el trabajo de los sirvientes elegidos.

Ese día, de nuevo, los que entraron en la habitación con un gran cuenco de plata, agua tibia y docenas de toallas limpias en un pequeño carro, salieron gritando.

Al oír el ruido, Pidús, que estaba en la cocina, Posk, que estaba en el laboratorio subterráneo, y Banebo, atrincherado en la biblioteca, corrieron a la habitación de invitados.

‘Sangre, sangre… El invitado… la cama, está… sangre…’

El sirviente, que no reaccionaba ni a las bofetadas, finalmente se desmayó y fue arrastrado.

A partir de entonces, la cama de la habitación de invitados, a la que nadie entraba ni salía, comenzó a empaparse de sangre.

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Una docena de médicos que fueron traídos uno tras otro, y los magos negros que volvieron a visitarla, no encontraron la razón. Incluso Posk se quedó sin palabras ante la escena que presenciaba por primera vez.

Al principio, Banebo pensó que podría haber un intruso y no se separó de la cama durante días. Pero cada mañana, la sangre goteaba del borde de la manta. Al levantar la manta, el hedor a sangre invadía su nariz. Todo el cuerpo de Illusio estaba cubierto de sangre.

Incluso ató las extremidades de Illusio, que no despertaba, a los postes de la cama. Después de esas noches, la hemorragia se intensificó. La sangre que caía con un sonido huduk provenía de heridas que se habían extendido por todo su cuerpo, comenzando por sus brazos.

Las heridas, que se abrían de repente como si alguien hubiera blandido una cuchilla afilada, se extendían sin piedad por sus brazos, piernas y muslos.

Debido a que había estado sangrando durante docenas de días sin beber una gota de agua, ya no se sentía el aliento de vida en el cuerpo de Illusio.

Banebo, abrazando el cuerpo que se había vuelto como un cadáver, buscó a Posk la noche en que su sueño continuaba por el día 160.

A altas horas de la noche, Banebo le dijo palabras crueles a Posk, que estaba feliz de ver a su Lord después de varios días fuera del sótano.

“Tú… ¿conoces el método?”.

Posk no respondió. Banebo tampoco lo presionó. Simplemente sonrió débilmente mientras acunaba el cuerpo que sostenía.

“Ya lo sabías. Desde antes”.

Posk levantó la cabeza ante la voz con un débil rastro de risa y se encontró con los ojos de su Lord, desprovistos de brillo.

“Hazlo. No… hazlo por mí. Por favor…”.

Era la primera y última petición de su Lord.

***

Posk se dirigió al anexo, pero se detuvo a pocos pasos y miró al cielo. Luego caminó otros cinco o seis pasos y se giró para mirar fijamente la mansión. Incluso parado frente a la puerta del anexo, no se atrevía a entrar, agarrando el picaporte.

‘Si no podemos traer a esta persona de vuelta…’.

Banebo, que acariciaba el rostro ennegrecido de Illusio, le suplicó con ojos hundidos.

‘Llévame a donde está él. Puedes hacerlo, ¿verdad, Posk?’.

Posk no pudo negar la obsesión de su Lord, que había comenzado con la codicia y ahora se había convertido en pura locura.

Posk tampoco sabía la razón. Solo seguía la revelación que había caído en su cabeza en el momento en que conoció a Banebo. A pesar de saber que la obsesión de su Lord le costaría caro no solo a él, sino también a sí mismo, Posk estaba arrancando un armario de la pared.

Al arrancar toda una pared del laboratorio, apareció un espacio lo suficientemente grande como para que entrara la cabeza de un adulto. Metió el brazo y sacó una caja que había guardado cuidadosamente en el suelo.

‘Vida por vida, muerte por muerte’.

Eran las últimas palabras de su maestro, que encontró después de vagar durante años al darse cuenta de que la investigación que quería hacer no era la de un mago ordinario. Cuando le dijo que el hombre al que su alma estaba ligada era el dueño de la isla, su maestro no hizo ninguna pregunta. Simplemente le dio un pequeño cuchillo que sacó de debajo de su capa.

La caja que sacó después de varios años estaba cubierta de polvo. Abrió la tapa que limpió a la ligera con la solapa de su ropa. Sacó un cuchillo del tamaño de la palma de la mano pulido de obsidiana y un frasco de vidrio que contenía un par de piedras, y los colocó uno al lado del otro sobre la mesa en el centro del laboratorio. Y no se movió de allí hasta que salió la estrella de la mañana.

Al amanecer, Pidús lo encontró. Dejándolo de pie, apurándolo a que su Lord lo buscaba, Posk guardó en su bolsillo los objetos que había encontrado la noche anterior. La ropa, que solo contenía dos objetos, se sentía pesada como su propio karma.

“¿Cuál es el método? ¿Qué tengo que hacer?”.

Banebo, que seguía sentado en el dormitorio de Illusio, preguntó apresuradamente antes de que Posk pudiera tomar asiento.

“……”.

“Posk”.

“Tengo… algo que preguntar”.

“…¿Qué?”.

Los ojos de su Lord, bien abiertos, estaban inyectados en sangre.

“¿Por qué… llega hasta este extremo?”.

Ante la pregunta de Posk, los ojos del Lord se dirigieron a la ventana. Obreros entraban y salían del patio. Hombres con grandes tijeras podaban los arbustos llenos del aliento de la primavera, y las sirvientas que recogían las ramas cortadas de los árboles en cestas bajas no dejaban de charlar.

La nieve que había caído pesadamente sobre los árboles sin hojas se había olvidado de la memoria de la gente. Al igual que la ejecución del demonio que había alborotado toda la isla hace unos meses.

“Es demasiado tarde”.

El rostro con ojeras oscuras miraba por la ventana, pero lo que se desarrollaba ante los ojos de Banebo no era el presente, sino el pasado.

El camino de otoño que había caminado, irritado por el ruidoso canto de los pájaros, la acogedora cabaña al final del camino, y la aparición de Illusio saliendo por la puerta en ruinas estaban tan vivos como si hubieran sido ayer.

“Podría haberlo tenido”.

Una noche del invierno pasado aún no se le olvidaba. ¿Cómo podría olvidar esos ojos de total devoción, los brazos y piernas delgados que se abrían para abrazar a su amante a toda costa con su cuerpo desnudo, la voluntad de entregar su propia vida por él?

“Debería morir en mis manos, ¿no crees?”.

Su rostro demacrado sonrió amargamente.

No dijo que él también, o incluso él mismo, podría estar atado a una cadena. Posk, que ocultó su corazón con silencio, reveló silenciosamente lo que su Lord deseaba.

Y dos días después, un olor acre se extendió por la mansión, de donde todos los sirvientes habían sido expulsados.

El cuerpo de Illusio, trasladado a un sofá con respaldo inclinado, estaba cubierto de heridas que habían aparecido la noche anterior. La mano de Banebo que sostenía su tobillo esquelético temblaba visiblemente. Su gran mano acarició el hueso del tobillo que sobresalía. Y luego levantó el cuchillo negro.

El lugar por donde pasó la hoja afilada se abrió sin resistencia y la sangre roja se filtró. Banebo levantó con cuidado la pierna que comenzaba a temblar convulsivamente y la bajó en el gran cuenco que había preparado. Y él mismo se sentó en la silla de enfrente y se cortó el tobillo.

Posk, que recibió el cuchillo, también se cortó el tobillo con el rostro inexpresivo y luego lo arrojó.

El suelo de madera ya estaba empapado de sangre. Tres sillas se colocaron en los vértices del círculo mágico triangular dibujado con sangre de los vivos. Humo negro se elevó del gran cuenco de bronce colocado en el centro de las sillas que se miraban.

“El agua que derritió la arsenita nos guiará a Aqueronte”.

Los pies de Banebo y Posk se sumergieron uno tras otro en el agua rojinegra hecha con las piedras que Posk había guardado, mezclada con su sangre.

Solo se oía un pequeño crujido en la habitación. El olor a hierbas medicinales ardiendo por todas partes sería la cuerda que sacaría a los tres del río del inframundo.

La sangre se drenaba rápidamente de las venas cortadas. La mirada de Banebo, que apenas se aferraba a su mente que comenzaba a nublarse parpadeando, se posó en la punta de la mano de Illusio. Se estaba moviendo.

Desde los dedos que se crispaban hasta su muñeca y hombro, los ojos que se arrastraban lentamente hacia el rostro de Illusio se agrandaron.

“Illusio…”.

A la señal de la voz de Banebo, los ojos de Illusio se revelaron lentamente. Cuando la luz se infiltró gradualmente en las pupilas que habían estado fijas durante mucho tiempo, el sonido tan esperado se escapó por sus labios entreabiertos.

“Tú…”.

Posk detuvo a su Lord que se movía como si fuera a correr hacia él. Al tirar de la muñeca que agarraba, Banebo se desplomó de nuevo en la silla.

“¡Despertó, despertó!”.

“Podría ser el último viaje al mundo de los vivos para alguien que ha llegado a Aqueronte. Si lo despierta ahora, nunca podrá encontrar su alma”.

Banebo apretó los dientes ante las palabras rápidas y silenciosas.

Mientras tanto, Illusio los estaba mirando a los dos. El foco estaba borroso, pero la emoción contenida en sus ojos se transmitía claramente.

Parecía que era difícil para sus labios agrietados y secos formar una sola palabra. Pero Illusio retorció los músculos que ya se estaban endureciendo para moverse.

“Tu… nuestro… destino… desapáre… cerá…”.

Al terminar esas palabras, Illusio perdió el conocimiento de nuevo. Su cabeza se inclinó y el cabello plateado se desplomó.

¿Fue un testamento?

Los ojos de Banebo temblaron sin control. El final que deseaba no era este. El corazón del que codiciaba lo inalcanzable se encendió. Se oyó el sonido de algo rompiéndose en la mano que agarraba el reposabrazos de la silla.

“Empieza”.

Banebo apretó los dientes y cerró los ojos. Posk, con las manos sacadas del cuenco rojinegro, dibujó círculos mágicos en el dorso de la mano de Banebo y luego en la suya.

Era un acto que ni siquiera los magos negros se atrevían a intentar. Seguir los pasos de alguien que camina hacia la muerte era algo que requería apostar la propia vida.

Además, el hechizo que ataba y movía dos almas, no solo una, requería varias veces la sangre del lanzador. Posk, demacrado en dos días, recitó el hechizo con voz ronca.

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El humo que cubría el suelo se hizo gradualmente más denso y pronto se arrastró por las patas de las tres sillas reunidas. La niebla, que parecía la espiral de una serpiente viva o la garra del inframundo, envolvió los cuerpos de los vivos.

Siguiendo a Illusio, que ya se dirigía a Aqueronte, los ojos de Banebo y Posk se pusieron en blanco.

Sangre se derramó por las comisuras de sus bocas debido al forcejeo de sus almas por escapar del mundo de los vivos. Pero no había nadie para limpiarla.

Porque el precio de acercarse voluntariamente a la muerte era suyo.

Los cuerpos que convulsionaban irregularmente se calmaron. La voz de Posk, que murmuraba el hechizo, también perdió fuerza lentamente.

En el momento en que todo el ruido cesó, Banebo y Posk abrieron los ojos en otro mundo, o más exactamente, en el mundo que Illusio había cultivado durante 167 días.

Banebo gritó sin sonido, y Posk se tapó la boca con ambas manos.

Imaginaron Aqueronte, por donde fluye agua negra, pero lo que se extendía ante sus ojos era… el infierno.

Telas colgadas por todas partes ondeaban, goteando sangre. A pesar de que no había ni una pizca de viento, un hedor a sangre putrefacta apestaba cada vez que las telas se agitaban salvajemente.

La sangre acumulada en varios lugares gorgoteaba como lava, escupiendo más sangre. El suelo, agrietado y levantado sin un lugar sano, parecía la huella de una inmensa serpiente mitológica retorciéndose bajo tierra.

Bajo el cielo rojo del infierno, cuya altura no se podía medir, estaba Illusio.

Sus manos caídas estaban rojas como el cielo. Gotas de lluvia roja caían incesantemente de las puntas de sus dedos. Sus labios, mientras miraba hacia el cielo, se movían.

“Chronos, custos temporis, fila temporis torque” (Cronos, guardián del tiempo, retuerce los hilos del tiempo.)

La mano de Illusio dibujó en el aire. Al mismo tiempo, Posk sofocó un grito de asombro. Él… el que no era un mago negro, estaba tratando de girar el carrete del destino. Y lo estaba haciendo a costa de su propia alma.

“Tenemos que detenerlo… tenemos que detenerlo…”.

Ante el lamento de Posk, Banebo se puso en movimiento. Corrió por el camino lleno de sangre y cayó varias veces. Cada vez, la sangre acumulada en el suelo empapaba la ropa de Banebo y Posk.

Pero por mucho que corrieran, no podían alcanzar a Illusio. Como si estuvieran saltando en el mismo lugar, la distancia entre Illusio y ellos no se acortaba.

“Mea potestate praeterita replicentur”. (Que los pasados sean replicados por mi poder.)

“¡¡Illusio-!!”.

Aunque lo llamó a gritos, él no se dio la vuelta. El círculo mágico dibujado en el aire siguiendo la punta de su mano se hizo cada vez más rojo y definido. Al mismo tiempo, el cuerpo de Illusio comenzaba a desaparecer lentamente, comenzando por sus manos.

“Futurae portae aperiantur. Mea intentio, temporis fluvius gubernabitur”. (Que las puertas del futuro se abran. Mi intención, el flujo del tiempo será gobernado.)

Junto con la última palabra, la figura de Illusio desapareció por completo.

Banebo se desplomó sobre el charco de sangre con una expresión de vacío. Una energía roja se adhirió a la punta de sus pies.

Aqueronte no es negro.

El agua rojinegra que comenzó con Illusio tiñó a Banebo, y se infiltró sin falta en el cuerpo de Posk, que se había desmayado y caído.

A la mañana siguiente, tres cuerpos fueron encontrados en la habitación de invitados de la mansión en un estado grotesco.